Уважаемые дамы и господа, раздел ролевой игры отныне будет закрытым. Если кто-то читал и хочет продолжать читать игру, напишите ЛС Люциусу Малфою или Фантому.
Хорошая вещь этот форум... Вот, только что открыла. Сбрасываю свой сборничек. Частями. *** Тяжкая доля рабства Все-таки стала легче: Перед грозой – за брата – Я оголила плечи.
Скинула – прочь! – рубище, И, не сумев заплакать, Вкрик – палачу: – Руби же! – На эшафот – на плаху.
Братик, не надо крика. Да, мы рабы, но все же… Стой, усмехайся криво. Брат! Я тебя моложе –
А ухожу не плача, Молча, не корча мину: Я заплатила. Сдача Пусть остается миру.
Золото ль, горстка меди – Мне ли решать? – Кому же? Я ухожу без смеха: Без сыновей, без мужа,
Все оставляя брату, – Только не бремя долга. Братик, не жди напрасно: Я ухожу надолго.
Боги, не тратя силы, Стали родней и ближе. Плакать не стоит, милый. Вкрик – палачу: – Руби же!
Ребята, спасибо! Продолжаю выкладывать, что ли? *** Костью в горле – звон стакана. Воскресенье. Утро. Рано. Тихо. Гулко. Пусто. Странно. Россыпь бликов на стене. Ни сейчас, ни до, ни после; Только – за стеною – поступь. Может, там крадется осень – Та, которой не стереть? Не стереть, не скрыть, не сплавить… Осень прокрадется в память. Будет долго, тихо таять, Обращаясь в тишину. Тишина – желанный берег… Остается ждать и верить. … А сосед щетину бреет И зевает на жену. Чашку, нервный смех скрывая, Заверяю: «Я – живая – Не из тех, кто, встав, зевает И плетется рожу брить». Нет. Не верит. «Хватит хвастать». Ослабляю пальцев хватку. На полу фарфор цветастый Досмеялся. Он разбит. Костью в горле – смех стакана. Россыпь бликов. Утро – рана. Он смеется? Глупо. Странно. Тоже просится – в куски? «Повторяю для стеклянных – Оловянных – деревянных: Я не бреюсь, сидя в ванной, А зеваю – от тоски». Нет. Не верят вещи людям: «Что не было – то не будет». Будет свежий борщ и студень; Завтра – снова выходной. Без конца и без начала – Скука пополам с печалью. Раньше тоже так случалось, Но, как видно, не со мной…
*** Наш карнавал закончен. Что ж! Снимайте маски: Чужой накал, чужую ложь, Чужие сказки, Чужие сны, чужой позор, Чужие мысли… Снимайте маску же, милорд: Секунды вышли. Снимайте маску, mon amies, Прощайтесь с ночью! Что будет с вами через миг, Я знаю точно. Огни погаснут, мишура Польется на пол, И дождь возьмется до утра Настырно капать. Зевая, Принц (седой Бальзак!) Уйдет с супругой – И только Золушка в слезах Забьется в угол… Дитя, пора к кастрюлям? Нет! Не надо плакать! Луи, Мари - Антуанетт, - Пора по плахам! А впрочем, это маски. Что ж! Пора их сбросить: Чужую цель, чужую ложь, (Княгиня, просим!) Чужие сны, чужие дни… Тускнеют краски. Супруг мой! Только мы одни Не сняли маски. Они извечны и немы, Когда ж их снимем? И если эти мы – не мы, То кто под ними?
Люди, спасибо за оценку! Ну, где спрос, там и предложение. Только вот поднаберу кое-что... Люц, то ли ты здесь добрее, то ли я стихи лучше, чем фанфики пишу? :))
Maranta Одно другого не исключает Впрочем, признаюсь сразу, стихи у тебя лучше. Проза слишком расплывчатое понятие для тех, кто умеет одной фразой охвать бездну (состяний, желания, и так далее). Поэтому проза твоя никакая особо)))
Это вовсе детское - от моих 14 лет... Ну уж не бейте, ладно? :)
*** Иду дорогой непроторенной, Тропой моей. Залились песней неповторенной Певцы ветвей. Нагнулась ель над тропкой арочкой, Не спит в тиши. Мне одиноко, светло, сказочно В такой глуши. Иду тропинкою заросшею Куда-то вдаль. Я рада быть такой – подросшею… Чего ж мне жаль?
Ну спасибо, Люц. Нюшка, есть. А что, детские твореньица не испугали, да? Вот вещь не столь уж давняя. Может, немного несвязная... Философского типа. «Бойтесь желаний своих...» *** …Что свершится – и какой ценой за мечту глупец заплатит?
Но моя игра закончена. Хватит.
Новый день придет. Естественно, ОН придет и будет хвастать.
А моя душа истерзана. Хватит.
Я не спрашиваю: больно ли? Будет больно – будет плакать.
Maranta Мне очень нравится, у тебя офигенные (сорри за такое определение) стихи. последнее меня не зацепило, но те, что перед ним - просто замечательны. а еще?))
The Phantom, спасибо за лестную оценку. :) Последнее и не предназначено производить впечатление, оно из тех, что я пишу для самой себя и, как правило, никому не читаю. Скину кое-что ОЧЕНЬ скоро. Просто, как оказалось, у меня не все набрано...
Nikoletta, пишу! :)) Хотя в этом году мне как-то не особо пишется. Стихов писала мало, повесть не закончила... Вот стихотвореньице... апокалипсическое, что ли?
***
…Ревут предсмертной гарью Готические стрелы, вонзаясь в небо. По острой серой гальке – Кровавые цепочки бегущих в небыль.
Забытые однажды, Бродячие слова вбирают смысл. Холодной едкой сажей Укрыты города, леса и мысы.
Последние мгновенья Считаются за дни, недели, годы. Напрасно режут вены Все те, кто не поймет, что трусить поздно.
Отсутствием морали Отпразднован уход – скольки? – религий. Жить надо было раньше. Теперь – напрасно все; напрасны крики.
Бегут – животный ужас! – Кровавые следы по проклятой гальке… Кому-то очень нужно Измерить этот срок – до конца – шагами.
Какие, к черту, шансы? Опять глухой разрыв и вспышка света… Так трудно удержаться От искуса уйти, не ждать планету?
Разрыв… Еще кому-то Дождаться до конца не хватило силы. Последние минуты. Последние секунды. Вы все простили?
А вот ну очень давнее. Класса от восьмого-девятого. Эх, молодость...
***
Когда зажгутся звезды, Придет пора, Когда мне будет поздно Сбежать с двора. Я не смогу укрыться На том лугу, Из родника напиться Я не смогу. Останется немного: Молчащий дом, Закрытая дорога, Да ночь кругом, Да зов пустого поля Среди тиши К замучившей неволе Людской души. Останусь, не отвечу На этот зов, Озябнувшая, встречу Набат часов, И буду кутать плечи В цветную шаль. Когда наступит вечер, Мне будет жаль, Что часто забывала О старом сне, Что детства было мало Всегда во мне…
А может быть, сбегу я В поля, пока Льет ледяные струи Моя река! Туда, где неспокойно! В ночной уют! Там скованные кони – Копытом бьют!
*** Они уходили на север. И за спинами предавших свою землю молчали пожарища и тени тех, кто не хотел уйти. И трещины по стенам – черной вязью… Они уходили.
Трещины, трещины… Кровью забелены. Девочки-женщины, Вы им поверили?
Воины-юноши, Что ж вы наделали? – Прокляли будущих Белыми землями.
Бедные, бедные… Небо растаяло: Плачет над беглыми Криком раскаянья.
Дымны святилища, Скалятся идолы. Те, что живы еще – Предали, выдали.
Стены растрескались Льдами весенними. За занавесками Дым. Воскресенье.
Ну, спасибо. Я вообще детских, старых стихотворений немножко стыжусь, на свет вытаскиваю с опаской.
Возвращаясь
Здравствуй, Русь-старуха, грусть моя! Ты все та же: шпалы – полосы… И ветра – как прежде, грубые, Рвут одежду, треплют волосы, Бьют в лицо – наотмашь, жестко и Не взирая на отметины. Русь моя! – С дождями-блестками, С рубежами, снами летними. Что ни сон – то явь. И те еще – То ли были, то ли не были… Десять лет спустя неверящей Возвращаюсь в быль – из небыли. И – другая. Как и прочие. Только Русь не изменяется… Вновь ветра дают пощечины – И потом не извиняются.
цитатаЯ вообще детских, старых стихотворений немножко стыжусь, на свет вытаскиваю с опаской.
Почему с опаской? Знаешь, если это стихотворение было написано в детстве, то твое мировоззрение на тот момент было выше всех окружающих тебя сверстников... Мне очень понравился смысл стихотворенья! Пиши еще!
это из «детского?». что-то ужасно знакомое напоминает.... (не могу вспомнить что именно) вы совершенствуетесь (без иронии) :) а как психолог могу сказать - не бойтесь вытаскивать то, что писали когда-то давно. я вот благодаря вам тоже вспомнила, что у меня есть отрывок, которому лет 6 уже.... надо его найти. спасибо за стихи:) а последнее может немного доработать стоит, хотя не знаю, я ведь не профессионал, чтобы судить.
А это отрывочек одного стихотворения - целиком приводить не буду...
...Не была ни правдивой, ни лживой, - Никогда! Ни столетья, ни мига! Не дарила ни смерти, ни жизни. Не вела ни молчаньем, ни криком - Никого! Ни по кругу, ни в дали! Не ища ни покоя, ни бури, Не носила ни шелка, ни стали, Не гадала - что было? что будет?..
М-да, а в тринадцать лет я еще о природе писала... Вот-с:
Ненастье.
Стынет на ветру земля, Лужами покрыта. Мокнут под дождем поля. Полное корыто Набежало из трубы. Дождь стучит по крыше, Ели стонут, как рабы, Дремлют в норках мыши. Тучи хмурые висят Над размокшим полем, Ветры грозные гудят На степном раздолье. Над землей стоит туман Белым покрывалом… А в глазах - мираж, обман – Будто солнце встало.
Все даты в формате GMT
4 час. Хитов сегодня: 11
Права: смайлы да, картинки да, шрифты да, голосования нет
аватары да, автозамена ссылок вкл, премодерация откл, правка нет
А если серьезно, то драматизм и лирика очень сочетаются в подобных стихотворениях-историях. 
Впрочем, признаюсь сразу, стихи у тебя лучше. Проза слишком расплывчатое понятие для тех, кто умеет одной фразой охвать бездну (состяний, желания, и так далее). Поэтому проза твоя никакая особо))) 
- участник сейчас на форуме
