Отправлено: 05.10.04 00:57. Заголовок: Лирика - гитарная и не только (обновление от 25.04)

Пылится книга забытых песен, которым - бог весть число,
ее в камин бы, но над огнем предательски дрогнет рука:
ведь вспомнит время, когда страницы легко становились крылом,
и поднимались куда-подальше, куда-то за облака,
когда подобно струе ручья стекали строки с пера,
а лето Летой не оскоплялось - и сколько было тех лет,
летящих вон из оконных створок; скользящих робких вчера,
которым хочется в послезавтра, да только дороги нет.
Замрет рука над забытой книгой, привычно дрогнет остов
меж тем, что было, и тем, что будет - лишь полкрупинки песка.
Суть изворачиваясь, сбегает - ей не хватает слов,
а те что были - давно истерлись, давно ушли с языка.

* * *

Ложится мертвою петлей
Дорога на плечо,
Но брезжит впереди покой
Далекою свечой.
И заходя на огонек,
Я поклонюсь холму:
Мой путь был долог и далек,
Мир дому твоему!

Багрянец отблесков костра
Беседу золотит.
Бушуют за окном ветра,
Сплетаются пути.
В уютной тишине слова
Ложатся в полутьму
Участливого торжества:
Мир сердцу твоему!


Нескоро, знать, найду покой,
Увижу дом родной.
Котомка мертвою петлей
Болталась за спиной.
Из пригоршни камней – один,
Что всех теплей, возьму:
Теперь и ты здесь, господин.
Мир праху твоему…

* * *

Серебряной пылью на счастье
Луна посыпала дорогу,
Багрянец червовою мастью
Безропотно падал под ноги.
Казалось обыденно пресным
простое словечко: «любимый» -
Ведь были десятки тропинок
Десятками песен небесных.


Чертой зачеркнули чертоги -
покой на пути был не нужен...
Свивалась под сердцем дорога,
безжалостно жалила душу.
Идти не по трупам - по людям:
смеяться - до боли в затылке.
И были десятки тропинок
десятками ломанных судеб.

Пьянящий ихор слишком сладок,
мгновения не остановишь.
А под ноги падал остаток
истлевших осенних сокровищ.
Остывшие пальцы сжимают
последнюю тонкую нитку.
Нам были десятки тропинок...
осталась одна.
И чужая.

 Отправлено: 29.09.05 23:40. Заголовок: Re:

и в очередной раз полуигровое...

Это не блюз, друг мой, это нас тащит юзом –
Легкие отказали, осталась одна дорога,
Та, что ведет за полночь, тянется до порога,
Тает в саду тенистом.
Это, мой брат, не смерть, это пустая трата,
Тридцати сенов – на три меньше чем прожито было.
Туши не хватит, чтобы выписать в воздухе стылом
След отчаянной мысли.
Это пустяк, детка, нас поменять местами –
Просто до боли в сердце, ты съешь хоть кусочек, вкусно.
Вовремя уходить - ведь это почти искусство.
В жизни нет места смыслу

 Отправлено: 30.09.05 02:26. Заголовок: Re:

Amon
это я удачно зашел - текст, что называется зацепил)))
(съешь? кусочек сердца? - пытаюсь поймать твою метафору за хвост...)

местами распадается на хокку (не по ритму - по смыслу)

цитата

---

Туши не хватит, чтобы выписать в воздухе стылом
След отчаянной мысли.

---

ну и аллитерации... я уж говорил - люблю их у тебя))

разве что *это пустая трата тридцати сенов* - вот убрал бы я здесь запятую...

эх, отзыв написал - пошел спать довольный *в жизни есть место счастью*)))))

 Отправлено: 24.10.05 04:27. Заголовок: Re:

Стоит выдумать азбуку - брайля, морзе, глухонемую речь -
лишь бы горло опять не царапать словами - чужими, смутными, чуждыми,
торопливо пытаясь нащупать пульс осыпающейся весны,
засыпая, украдкой покрепче цепляясь за спинку (спину, плечо),
засыпая уши кого-то далекого - песнями, просьбами, нуждами,
подставляясь и уходя в запой, запивая слезами смешные сны
о нечаянных встречах, и чаяньях, от которых так горячо...

Стоит выдумать азбуку сердца. Стоит... сколько стоит картечь?