Уважаемые дамы и господа, раздел ролевой игры отныне будет закрытым. Если кто-то читал и хочет продолжать читать игру, напишите ЛС Люциусу Малфою или Фантому.
Отправлено: 13.11.04 05:30. Заголовок: Стихотворения (новое от 01.01. 2006)
Так глупо. Но нежно. Так странно. Но просто. За городом где-то уже зимний вечер, А здесь еще осень, в которой по росту Построились ласки. И плед мой так клетчат (Дурацкое слово... смешное, конечно), А чай почему-то соленый... Нет, что ты, Я вовсе не плачу. Проклятая нежность! И женская сущность. Не смейся. Порода Такая... Какая? Кошачья и птичья. В ней капелька солнца и капелька ночи. Ну что ты там делаешь? Что?! Ищешь крылья? Я чуть сумасшедша, а ты - очень-очень. А ты очень-очень... И это так мило. Мы, как Макаревич пел, домик построим. Да-да, тот что с рвом и собаками... Было Бы это взаправду... Попробовать стоит! Пора. Созвонимся. И в восемь. И в десять! (Родители шутят, что «вечно в эфире»)... До связи! И помни: любовь - это если Два порознь - люди, а вместе - стихия.
Дойдя до конца дороги, сплету венок Из слов и молчанья, из правд наших и притворства. Не поняли чувств, потому что "любили впрок". До звезд не достали. Причина: не вышли ростом. Мы много читали, но мало вникали в суть. Мы плакали часто, но цену слезам не знали. В глазах наших серых не грусть, а, скорее, муть. И что-то такое... что часто зовется сталью. О нас говорят, что мы сильные. Может быть. А, может, мы просто умеем запрятать слабость Поглубже в себя. Как мечтательность, боль и стыд... Дойдем до конца дороги. Нас встретит старость. И с ней, если нам повезет, мы поймем все то, Что отпрыски наши поймут у того же края. На глади воды - миллион и один венок. Сплету свой и я. По традиции нашей стаи.
Наше солнце погасло. И даже почти остыло. Мы еще не умеем, влюбившись, "любить до гроба". Потому эта осень - не время сшивать разрывы. Время рвать до конца. Или ждать окончанья года. Посмотри-ка на нас. Мы лишь то, что с проемов окон Срисовали родные и близкие (или просто Нам знакомые) люди. Мы трещины и пустоты В формах чистой души. Мы не прыгаем выше роста, Не рискуем. И это, наверное, очень мудро. Мы приходит в дома, где всегда тишина и холод, Где сливаются в общую массу день, ночь и утро, Где не важно насколько ты стар и насколько молод... Наше солнце погасло. И мы не нужны друг другу, Не важны и не дороги. Просто случилось лето. Лето-осень-зима и так далее. И по кругу. А, быть может, свободой зовется как раз все это?
Это просто привычка, в которой вреда Больше чуть, чем в хорошей привычке, но меньше, Чем в плохой. Вспоминать бы тебя иногда, Как других столь же "нежных и ласковых" женщин... Но, увы, ты мой крест, мой удел и мой рок, Мое яркое лето такого-то года. Не забыть - моей памяти вечность не срок, Ей плевать на законы природы и Бога. Не забыть? Ну и черт с ним! Оставим, как есть: Засыпать с твоим именем, с ним просыпаться Буду целую жизнь, - слишком страшная месть За мои беззаботные шестнад... семнадцать! Я тебя не любила тогда, а теперь Ты работа моя. И забота. И просто Мои будни. Вот так. Хоть поверь, хоть проверь. Ты любовь, не совпавшая с нормами ГОСТа :)
Элеонора у Вас очень интересные тексты. динамичные, напряженные, насыщенные образами. к тому же видно развитие Вашего таланта... особенно, в части метафор: если первые тексты (в этой теме) запоминаются, главным образом ритмом и смысловыми повторами, то последние из выложенных уже можно цитировать *по фразам*)))
Вам прекрасно удается *разворачивать* общеязыковые тропы и классические поэтические штампы, и Вы здорово обыграли этот прием в тексте *Не выстрелить в небо...*)) оч изящно. мне понравилось про плед и крылья, имя для звезды, глаза со сталью, про банальность лестниц и хандру (да, Цветаева чувствуется. и это здорово - даже элементы ее стиля встретить - большая редкость, тем более сознательные...)
вот это места показалось сомнительным: Я чуть сумасшедша, а ты - очень-очень. (все же не звучит, сумасбродна?) не совсем принял Вашу стилизацию под разговорный стиль, когда слово обрывается и заменяется другим - ИМХО, тяжеловесно бывает.
*Такие как он никогда не плачут...* понравилось безусловно, на этом месте решил обзавестись сборником Ваших стихов, если Вы их еще предоставляете... (ИМХО, Вы вполне можете *оценивать рукописи* в некоторую сумму)
также все время вспоминалась Эмили Дикинсон - по принципу наличия *ключевого* образа... кошачье и птичье, и особенно, последнее - *крылатая* тема доминирует)))
извините за сумбурный отзыв, но трудно писать, когда хочется цитировать *через строчку*... и так много хороших текстов. спасибо)))
Heldar Спасибо большое за отзыв, очень приятно (да и полезно ) было читать его. Книжку я вам с удовольствием вышлю. Совершенно бесплатно (я просто пока что не считаю себя вправе брать с людей деньги за то, что они читают мои стихи ). Пришлите мне на мейл (mary_fleur@mail.ru) ваш почтовый адрес, желательно с индексом.
Я пройду до конца путь в великую даль, Путь в великую глушь. Я дойду. И останусь. Буду в вечном покое лелеять печаль, Собирать по крупицам надежду на радость. В тишине осознаю значения слов, Вспомню, что было прожито, что - пережито. Напишу много сотен честнейших стихов, Тех стихов-дневников, что затоптаны бытом. Может быть, даже стану однажды собой, Без поверхностных мыслей и чувств, без налета Чьих-то бредней и страхов. Да просто другой, Опьяненной свободой и жаждой полета... Вот такая мечта: заблудиться в лесах, Где никто (и ничто, кроме неба) не властен. Я мечтаю, рыдаю, ищу в своих снах Невозможную даль, невозможное счастье.
Здравствуйте, как-то давно увлеклась стихами, среди все прочитаного в памяти остались 2 строчки , теперь пытаюсь найти полностью это стихотворение , может оно ваше? Цитата:" Просроченой любви скупая дань, Шепчу чуть неуместное прости..."
Просроченной любви скупая дань... Шепчу чуть неуместное "Прости". С улыбкой. И со ссылкой на обман. Теперь уже мне не о чем грустить. Смеяться, впрочем, тоже. Это жизнь. Банальная до скрежета зубов. Ты на меня, пожалуйста, не злись. Мне все равно бы не хватило слов, Чтоб объяснить. Ты просто опоздал. Сегодня мне не нужен этот миф. Рисунок - птица над массивом скал, И я взлетела. Ты внизу. Разрыв Так четко обозначен полосой... И глупо. И трагично. И смешно. Остались вдохновенье и покой. А большего мне, к счастью, не дано.
Не смейся, я просто циничный романтик, Как все, кто родился в престранное время: В эпоху измен, перемен и проклятий, Прощаний с друзьями, братаний не с теми. Родители наши сумели пробиться (А чьи-то - разбиться), но нам не хватило Их чувств, их умения рушить границы И строить преграды, их слабости, силы.
Не смейся. Я вряд ли решусь на поступок. Какой? Да любой. Слишком много болтая, Я делаю мало. Мой мир очень хрупок: Одно злое слово - и что-то сгорает. Я циник. Но циник, влюбленный в свободу Из книжек о счастье, любви и удаче Я просто ребенок. Жду нового года И верю, что завтра все будет иначе.
Будешь - не будешь. Станешь - не станешь. Но Что-то кричит в каждой клеточке. Рвется наружу. Кажется, просто. А смотришь: другим не дано Ни осознать, ни прочувствовать в зимнюю стужу Солнце по венам, а летом - снежинки в крови. Ты понимаешь? А ты? Может вы?.. Это страшно Жить в мире стен, ни в одной их которых двери Нет и не будет... Вы слышите?! Впрочем, не важно.
"Не смейся, я просто циничный романтик, Как все, кто родился в престранное время:..." Боже, как верно. Так понравилось это стихотворение. Увидела сегодня эту темку, прочла все. Сначала хотела написать, какие понравились особо. Но поняла, что таких стихов очень много. А вот "Город контрастов... Город сомнений... " как увидела, так сразу выучила. Вы очень хорошо пишете.
Ты хочешь казаться волчонком, а кажешься птицей - Птенцом желторотым из выводка южного солнца. Я помню, я знаю, вокруг только маски - не лица. Но ты - будь собой. Может все тогда перевернется. Ты тоже поэт. Менестрель. Трубадур. Миннезингер. Ты тоже не знаешь, что будет, когда мы не сможем Стать взрослыми. Мы - тонкий свет - золотые песчинки - Осколочки лета - романтики. Чудо дороже Для нас ледяного покоя безрадостных будней. Но чудо несбыточно... К черту! Кто ждал, тот дождется. Все будет. Не здесь. И не с нами. Но все-таки будет. Из тысячи солнц время слепит великое солнце, Из строчек отдельных родится прекрасная песня О счастье и горе, о смерти и жизни - о людях... Ребенок, не бойся. Без страха живи. Плачь и смейся. Птенец станет птицей. А птиц даже боги не судят.
Все от девочки-матери к девочке-дочери: И усталость, и грусть, и смиренье, и страх. Две души - на разрыв. И кусками. И клочьями. А с другой стороны... не паденье, не крах - Просто жизнь (не сказать, чтобы очень жестокая), Просто быт (не сказать, чтобы тяжким крестом). Но печаль... Она странная, слишком глубокая. Она плачет, зовет: "Где-то там, за окном, Ждет тебя твоя звездочка, шарик светящийся, На котором вулканы, барашек, цветок". Мы не там, где мы есть. Предаем настоящее. Но и сказку находим лишь в памяти строк.
Г-м... Это глюк. Смысл даже я с трудом улавливаю. С ритмом та же беда. Да и форму я нормальную сему творению придать не смогла. Но пришло откуда-то... Значит, надо записать
- Я дарю тебе крылья. - Могла бы дарить любовь... - Я не знаю, что более ценно. - Не так уж важно. Кто сорвался однажды, тот вряд ли сорвется вновь. - Но упавший два раза опять будет падать дважды. - На все двести процентов? - Нет, вряд ли. На сто один. Или, может, сто два. - Ты становишься слишком взрослой... - Дело вовсе не в этом. Все проще. Давай взлетим! - ... остаешься ребенком. - Давай! Я влюблюсь и... - Поздно.
Где-то там, за правым плечом, То ли ангел, а то ли ветер. Научили б владеть мечом, А не словом... На белом свете Слишком много великой тьмы, Над которой не властно слово. И нет сказочной той страны, Где все просто и честно. Снова Не спасет от обид строка. И беду не отгонит песня. Мир кончается... Но пока Жизнь не кончилась в поднебесье. Бьют слова горячим ключом, Превращают печали в пепел. Где-то там, за правым плечом, То ли ангел, а то ли ветер.
Белый дракон рассыпает снег. Северный город исчез с Земли - Слился с землей. Скоро смена лет Время надежд и пустой любви. Город замерз, город весь пропах Сном и печалью, и чуть - тоской. Белый дракон рассыпает страх Перед извечной людской игрой. Год умирает, родится год, Новым касаньем одной струны. Город под снегом лежит и ждет Чудного чуда - конца зимы.
Мы дети книг и отроки Сети - Из сказки в сказку. Жизнь - игра в героев Легенд, романов, песен. Мы грустим, Что мир реальный битвы не достоин И смерти не достоин. Свет в глазах Не нужен никому. И нам не верят. О небе своем людям рассказав, Не сможем объяснить, какие двери Хотим открыть. И наш печальный крест - Инаковость. Но, повзрослев, мы скроем Тоску по чуду и немой протест. Нет надобности в сказочных героях...
Желая счастья другу и врагу, Я вряд ли лгу и вряд ли лицемерю. Великий маг, что открывает двери, Меня поймет. Вот все - что я могу: Под бой часов, когда поверит в чудо Любой из нас, у неба попрошу, Чтобы был счастлив и король, и шут, Мудрец, дурак, кто ненавидит, любит, Кто ищет путь и кто свой путь нашел... Почти как в книге: и "для всех", и "даром". Горит мечта. С двенадцатым ударом - Бокал до дна. Все будет хорошо.
Спицы мелькают. Ты вновь плетешь свой мир - Кружево жизни. Войны остались в прошлом. Ведьме с неженским характером хватит сил Вспомнить забытые тайны и даже, может, То, чего раньше не знала. И светел путь: Зерна кофейные - нить Ариадны. Скоро Станешь валькирией. Волосы - в косы. Будь. И при твоем появлении злые своры Глупых собак заскулят и сбегут во тьму, Волки признают, что ты их бессменный лидер... Слабости, страхи, сомненья пойдут ко дну. "Видеть" - не то, что "смотреть". Но ты сможешь видеть.
Все даты в формате GMT
4 час. Хитов сегодня: 4
Права: смайлы да, картинки да, шрифты да, голосования нет
аватары да, автозамена ссылок вкл, премодерация откл, правка нет
) было читать его. 
). 
С новым годом) 
- участник сейчас на форуме
