Уважаемые дамы и господа, раздел ролевой игры отныне будет закрытым. Если кто-то читал и хочет продолжать читать игру, напишите ЛС Люциусу Малфою или Фантому.
Сегодня встала особенно рано. Не знаю, просто так получилось – проснулась до рассвета. Вроде не выспалась, но спать не хотелось совсем. Воздала хвалу тем, кто создал душ. Умылась, наложила самый светлый тон, накрасила глаза, как обычно, очень ярко…и все. Я даже не крашу губы, только глаза. Так, чтобы они выделялись на лице. Я так привыкла. Прошлепала на кухню и открыла дверцу шкафчика, протянула руку за пачкой молотого кофе и взяла бутылку красного вина. Кофе просто так стоит, чтобы отвлечь внимание от вина. Ну и что, что я с утра пью вино - ведь всего лишь один бокал. Это полезно для здоровья. Ну да, еще и ничего не ем с утра, кто не без греха… Пока пью вино, медленно прохожу по квартире. Моя квартира. Нигде еще не включен свет предрассветная темнота. Я так досконально знаю все в этом пространстве, что даже в темноте не натыкаюсь на напольные вазы, кушетки и углы. Я живу здесь, сколько себя помню. Пусть здесь уже три раза делали евроремонт и каждый раз полностью меняли стиль квартиры, это все равно та же трехкомнатная площадь в 150 квадратных метров.
Допиваю бокал и иду одеваться. Чёрная водолазка под горло, короткая юбка в складку. И все равно, что метро откроется только через два часа. Я пойду пешком, кстати, так даже безопаснее. Расчесываю волосы, они у меня длинные и довольно светлые. Они всегда портят мой «черный» образ. Но красить их я так и не рискнула – и так слабые. Обуваю туфли, глядя на себя в зеркало. Потом наклоняюсь, чтобы завязать ленты на лодыжках. И опять смотрю на себя. Я ни о чем не думаю. Просто обуваюсь и так же просто одеваюсь. Мне не о ком думать. Захожу в комнату и кладу ноутбук в специальный чехол-кейс. По дороге в коридор захватываю пальто. Я вообще люблю черный цвет. В ярких и пастельных цветах всегда присутствует какое-то настроение и определенные мысли. По таким цветам можно определить, что у человека на уме. А черный…в нем не видно ничего - ни грусти, ни жалости, ни ухмылки. У меня хорошо получается язвить в черном. К тому же этот цвет идет почти всем. Застегиваю пуговицы пальто и поднимаю воротник. На этом пальто нет воротника-стойки, но я все равно его поднимаю – мне нравится, когда губы скрыты воротником. Поправляю волосы, беру кейс и выхожу из квартиры. Специальной карточкой закрываю входную дверь. Вытаскиваю плеер, пока еду в лифте. Наверное, со стороны я выгляжу немного странно. Казалось бы, довольно презентабельный вид испорчен двумя наушниками и проводом до кармана. Но мне все равно, на улице ведь никого. Ветер сегодня особенно сильный, и я жалею, что не взяла шарф. Слушая музыку и наблюдая за тишиной, я иду по улице, придерживая воротник. Никого. Даже не знаю, рада ли я. С некоторых пор все мои эмоции сплотились в сплошную меланхолию. Не знаю, чего хочу и к чему иду. Прохожу мимо закрытых торговых и деловых центров. Мимо банка ценных бумаг. Серое стекло, везде все из серого стекла. Даже день - и тот серый. Но я знаю…
Вот уже прохожу мимо второй станции метро, осталось совсем немного. Пара кварталов. Заворачиваю направо, ноги сами знают куда идти. Мост. Со стеклянным переходом. Там, на втором этаже, есть открытая площадка прямо над рекой, которая в этом месте особенно глубокая. Площадка примыкает одной стороной к каменной стене моста. Там всегда сажусь я. Я вхожу за стекло, скрепленное желтой арматурой. Отличный кадр вышел бы – желтое на фоне серого. Да еще и местность располагает – современные фабрики, век тишины. Я прислоняю кейс к стене и стою на самом краю. Смотрю на воду. Слабая рябь от ветра. Навигация здесь не работает. Спят даже чайки. Никого. В наушниках гремит какая-то очень тяжелая песня, но меня не цепляет. Меня вообще не цепляет музыка, я ее просто слушаю, чтобы не думать. Или чтобы быстрее добраться домой. Поэтому мой плэйлист весьма разнообразен. Но в основном, все на иностранных языках, чтобы не понимать то, о чем они поют, чтобы не думать. Я выключаю плеер, снимаю пальто. Вытаскиваю ноутбук и сажусь на чехол. Он быстро царапается, поэтому я часто их меняю. Но покупаю все равно одну и ту же модель. Накрываю ноги пальто и ставлю ноутбук на колени, прислоняюсь спиной к стене, пока загружается система. Я автор. Я работаю именно здесь и именно так. Я автор, мне положено. Я не знаю, что такое вдохновение, я просто умею писать так, чтобы кому-то нравилось. Я пишу четвертую книгу. Можно считать, что мне повезло в жизни. Меня печатают, и я востребована. Мои книги на 7 месте в списке самых читаемых. Только я в глаза не видела своего издателя, не знаю имени своего редактора – только e-mail. Я пересылаю все через мировую сеть и получаю переводы на свою кредитную карточку. Моей фотографии не печатают сзади моих книг. Я никогда не хожу на презентации. Я далека от всего этого. Что скрывать, мой издатель сам нашел меня, а не я его. Еще я не знаю тех, кто читает мои книги. Я не отсюда. За полчаса, что я здесь уже сижу, на экране появилось полглавы, так что можно представить, как быстро я пишу. А все потому, что я не знаю, кто такая муза. Я просто пишу, вернее, печатаю. Печатаю я, в частности, о дружбе. Редко о любви и часто - в стиле сюрреализма. Можно сказать, печатаю о чувствах. В моих книгах всегда есть двое. Они обязательно умирают. Всегда очень жестоко. Предатели живут и предают на страницах последней главы кого-то еще. А еще есть четвертый. Он живет на всех моих страницах. Он – почти моя мечта. Я говорю «почти» потому, что его не существует. Он жесток так же, как и я в своих книжных пытках. Я его почти люблю… Мне действительно жаль, что его нет. А я не люблю предаваться пустым мечтам. Я вообще не люблю мечтать. Думаю, героиня убьет его в следующей главе. Он меня отвлекает. Как ни грустно, но выглянуло солнце. Река игриво засверкала солнечными бликами, повсюду толпы солнечных зайчиков. Нет на них охотника. Я снимаю пальто с колен и сажусь по-турецки, царапая ноги каблуками. Не знаю, сколько уже прошло времени, но по мосту все чаще проходят люди. Те, кто ходит тут каждый день, уже привыкли ко мне. Они здороваются, зная, что я им не отвечу. Они знают, что я автор, потому и списывают мое поведение на творчество. А я не такая. Я вообще другая, как и Он. Только я есть, а Он – нет. Я закрываю глаза и тру руками лицо. Делаю небольшую передышку и думаю, что надо бы сюда принести стул. Такие мелкие проблемы никогда не были для меня проблемами, завтра же принесу его. Я всегда ухожу до второй половины дня. Пора собираться…
Я встаю, даю ногам время избавиться от онемения. Снова подхожу к краю и сажусь на корточки, обнимая руками колени. Я делаю так каждый раз, как прихожу сюда. Я прихожу сюда каждый день. В таком положении я часто думаю о том, что пишу чьи-то судьбы. А что, если кто-то так же пишет и мою? - Надеюсь, вы не собираетесь прыгать? Я слишком опаздываю, чтобы бежать за полицией. Это сказал приятный баритон. Я никого не знала с таким голосом, потому пришлось обернуться. Приятный голос – приятная наружность. Серые глаза века тишины. Наверное, какой-нибудь предприниматель. Невольно приходится отмечать, что блондинам очень идет черноё. Мне не так уж и идет – я темно-русая. А ему – да. Особенно черная тройка и пальто под стать. Занимательная трость, на которую он опирается, хоть и не хромает. Но он не дождется ответа. Я просто отворачиваюсь и слушаю, как он уходит через пару минут. Он новенький, раньше я его не видела. Я отряхиваю пальто, застегиваю молнию кейса и забываю о нем до следующего дня. У меня нет телефона - мне никто не звонит. У меня нет телевизора – я не люблю слушать людей. Исключение я делаю только для продавцов в самом дорогом супермаркете этого города – там народу меньше. Я не трачу там много денег – я мало ем. А одеваться предпочитаю в ближайшем бутике Prado – там большой выбор черных вещей. К тому времени, как я возвращаюсь в квартиру, на улице начинает моросить дождь. А я люблю дождь. Оставив кейс и пальто, я спускаюсь в подземный гараж дома, где живу. У меня есть машина. Я даже не знаю, какой марки – не разбираюсь в этих значках на капоте. Мне важнее не марка, а то, что машина-кабриолет. У меня неплохо получается водить. Я еду за город, под музыку Бетховена слушаю, как барабанит дождь по стеклу. У многих при такой погоде болит голова - у меня нет. Я точно знаю, что я не отсюда. Недалеко за городом в 15 километрах от автотрассы есть поле. Скоро там будут играть в гольф, но сейчас оно пустует. Я подъезжаю поближе к деревьям и выключаю мотор. Убираю подлокотник и ложусь на два сиденья. Нажимаю кнопку, и крыша медленно складывается, впуская капли воды. Я лежу, отмечая, как быстро намокает одежда. Закрываю глаза и прижимаю руки к груди. Лежу… Дрожу под ветром, но лежу. Я упиваюсь одиночеством. Я это умею. Спустя два часа дождь проходит, и я поднимаю крышу. Еду туда, где есть сухая одежда – в квартиру. Меня никто нигде не ждет.
Подходит к концу неделя, сегодня утро субботы. Я знаю это из календаря на рабочем столе ноутбука. Сегодня гораздо холоднее, и я сижу прямо в пальто. Люди кутаются в теплые свитера, надевают перчатки, а у меня нет ничего теплее этого пальто. Я не такая. Главу, на которую у многих уходят недели, я пишу за два утра до полудня. Моя книга почти готова, и я недавно выяснила, что так и не убила Его. Вернее, убила, но Он вернулся. Он теперь живет совсем другой жизнью – сам. Еще обнаружила, что Он сочиняет для меня стихотворные эпиграфы к каждой главе. Мило с его сторон. Мне они нравятся, я их оставляю. Слышу, как пищит компьютер, сообщая, что принял сообщение. Это от редактора – говорит, что в восторге от последней главы. Я ему не отвечу. Обладатель баритона ходит мимо меня два раза в день со злым оскалом. Кто знает, что с ним… Прошло целых две недели. За это время больше не выпадало никаких осадков. В таких случаях я каждую пятницу, если дождя все же нет, залезаю в душ прямо в одежде. Ставлю таймер. Напиваюсь и валюсь в кровать. Сегодня опять суббота. Сегодня почему-то не захотелось печатать, и я сижу на краю, свесив одну ногу в бездну, а вторую согнув в колене. Внезапно слышу шум выстрела. Оборачиваюсь. Он снова в черной тройке. Он опускает пистолет, глядя на тело, которое лежит у его ног. Конкурент? Потом переводит взгляд на меня. Поднимает дуло на уровень моей груди. Я смотрю на него. И отворачиваюсь. Отворачиваюсь потому, что сравнила его с Ним и не нашла отличий. Плохо. Я нахожусь в шоке. Я сильно шокирована и смотрю на воду. Смотрю на часы – без четверти двенадцать. Пора. Приходится обойти большую лужу крови, чтобы не испачкать туфель.
Я не появляюсь на мосту целых пять дней, а все потому, что там оцеплено желтой лентой, работает полиция и переход закрыт. Я не печатаю целых пять дней. Я не могу печатать в квартире, здесь я уже напечатала первую книгу. Каждый раз, начиная новую, я искала место, где могла печатать. Вторую книгу я напечатала в забегаловке через два квартала. Теперь, последние главы четвертой книги будут сотворены на месте преступления, а не на мосту. Это неправильно. Как и то, что Он существует. Я знаю, начинается борьба. Mein kampf.
Я возвращаюсь на мост. Но я понимаю, что книга уже будет не та, что мной задумывалась. Может, стоит изменить обложку?! Пару дней здесь чуть больше народа, чем всегда. Но потом все становится, как прежде. И я даже снова вижу Его, значит, убийцу так и не нашли. Он спокойно ходит мимо, а я немного мучаюсь с сюжетом. Не могу его оставить прежним. Стук и вибрация рядом со ртом. Я встрепенулась и вскочила с места. Обернувшись, я вижу Его за стеклом. Он стучал своей тростью, стоя прямо надо мной. Улыбнулся. Даже скорее ухмыльнулся, и, не здороваясь, как обычно пошел дальше. А я поняла, что заснула. Плохо, я никогда не сплю днем. Я вообще мало сплю. Я другая. На следующий день он зашел на мою площадку в такое время, когда на мосту редко бывают люди. Я оторвалась от монитора и посмотрела на него. Мне остались последние страницы последней главы. Он подошел к краю. - Здесь очень высоко. Я отложила ноутбук и встала. Стул я себе так и не принесла – забыла. Запахивая пальто, я подошла ближе к нему. Ветер тут же отбросил волосы с лица, и я чуть пошатнулась. Искоса следя за мной, он не шевелился. А я рассматривала его и удивлялась тому, что есть. Жалела, что не встретила его раньше. Грустила оттого, что он не станет моим другом. Вздыхала потому, что знала, чем все закончится. Наконец, он наполовину обернулся ко мне и я тут же положила ему руку на плечо. - И глубоко. Редкий случай, когда я говорю не по принуждению. После этого он уходит.
Я ставлю точку в слове «конец». Закрываю ноутбук. Я пуста. Я всегда опустошена после написания книги. Но сейчас другой случай - я в самом деле пуста. Я написала все, что могла, и теперь мне нечего делать. Да что там, мне даже не с кем нечего делать. Я вспоминаю о Нем. И Он появляется как из-под земли. Тогда кто же остался в аду за старшего? Я даже улыбаюсь ему. Он смотрит на меня тяжелым взглядом. Что бы было, если бы я была нормальной? - Я дописала книгу. Жалко. Именно к нему меня тянет. И с ним я могу говорить. Он бы спас меня. - Вы печатаетесь? - Да, я печатаюсь. Такой момент, хочется говорить и говорить. Выговорить все. А некогда. Я одним движением скинула пальто и тут же задрожала на морозе. Удивилась тому, как работал ноутбук вообще. Сегодня шел снег, а я только заметила. Он недоуменно смотрел на меня. Потом распахнул полы своего пальто и шагнул ко мне, обнимая. Мне невольно пришлось обнять его. Я знала, что ему нужно меня убрать. Я свидетель. Позволив себе минуту тепла, я отпрянула. Почувствовала, как кофта плотно облегает руки от локтей до кистей. Приятно. А потом развернулась и подошла к краю. Вот и конец. Он что-то кричал, когда я стала падать. Я знаю, кто пишет мою судьбу. Её пишет автор. Я – автор. В этой книге Он победил. Он убил даже автора. Но я другая…я вернусь.
Понравилось. ОЧень. Не могу сформулировать точнее.... Понравилось, что не "писатель", а " автор". И начало - монотонное и одинокое. И смесь реальности и фантазии. Человек словно постепенно, очень медленно и незаметно растворяется в мире, который сам же и придумал...
Спасибо,приятно слышать такое.Этой мой самый простой рассказ,состоит из очень простых предложений.Никаких метафор,чего-то сверхреального. И еще интересно,напишу ли я что-то такое,что вам может не понавится? Мне,право,даже неловко становится.
понравилось. начало сильно раздражает штампами из "стильной" жизни, но сама идея об одержимости сюжетами реализована отлично. понравился язык, точный и лаконичный. спасибо за текст
Flem-d-orange Красиво. Приятно читается. И героиня чем-то похожа на меня, впрочем, наверное, что-то такое... родное чувствует каждый... Особенно мне она напомнила мою весну этого года - когда я выходила из дому только в любимом черном пальто и с торчащими проводами мп3-шника из кармана... Parker пиарщица...
практически полностью ваш текст вплоть до появления незнакомца на мосту; у героини ни одной живой черты, только позаимствованные из Космополитен; читать несколько грустно - зато потом понимаешь, как ее умудрился убить собственный герой - она ведь тоже ненастоящая, нарисованная на картонке девушка...
понравилось как раз отличным от общепринятого подходом к одержимости сюжетами (типа Филиппа Ридли): если авторы обычно просыпаются и развеивают героев, как Алиса колоду карт, то ваша принцесса прыгнула с моста...
решил все же конкретизировать, а то вы опять не заметите: распорядок дня героини: 1) утро макияж, не забыть про тон (!) - стопка женских журналов на туалетном столике (не забыть про "слабые" волосы); 2) одежда - бутик Prado, кот. удачно расположен рядом с домом (размеры героини без вопросов идеальны, а вы как думали - на то и героиня); 3) вино по утрам (хорошо, хоть не шапманское) - но марку не знаю я, хоть и пью каждый день и покупаю в самом дорогом (а то...) супермаркете, вероятно выбирают продавцы, с кот. я разговариваю; 4) ноут - и кейс к нему, третий по счету - ах, да они же царапаются, как неприятно; 5) квартира и третий - причем евро-ремонт (вы сколько-нибудь ремонтов заказывали? тогда бы не пожелали своей героине такого); 6) напивается-то она чем? все тем же вином? про "черный" образ героини, я лучше промолчу - он как мр3, и мокнуть под дождем уже стали приметами времени. однако, в таком раскладе, непонятно про что такое интересное героиня пишет, что ее покупают, и чем же она не такая? (вроде обыкновенная вполне, вон по утрам не завтракает, стучит по ноуту на мосту)
Heldar Ну,когда вы говорите так,все становится черти чем.(с) Стильность здесь,вне всякого сомнения,показная.Так и кричит:"обрати внимание и восхитись". Но.А вас бы стало интереснее,описывай я,посредственную реальность?Стирки,долги,семья,готовка и в перерывах написание некоего подобия текста,не сильно отличающегося от реальности. В человеке моих рассказов должно быть все прекрасно,и лицо,и душа,и мысли.И если они совпадают с тоннами женск.журналов,увы,это очень печально. Принцессе нечего делать,кроме как писать книгу,поэтому она уделяет внимание деталям,вам не знакомо такое чувство?Описывать то немногочисленное вокруг себя с особой тщательностью. Даже,возможно,что принцесса больна,слишком она аутична и замкнута. А про сюжеты ее продаваемых книг...Ну,посмотрите на Донцову,что сия дама пишет и на рейтинг читаемости.Вряд ли трудно придумать что-то лучше.
автор, я не критикую выбранное вами изображение, только способ подачи. хотелось бы парочку живых деталей: ну, может она шнурки на ботинках бантиком завязывает? добавляет в вино корицы? или собирает пазллы в гостинной? покупает кейсы одной марки и ездит за ними на другой конец города? шарфики от Версаче выписывает из Рима? вы очень подробно описываете быт женщины, но нет деталей, кот. могли бы его воплотить отсюда она получается не идеальной, а несуществующей извините, и я бы всего этого не говорил, если бы ваш текст мне не понравился
Heldar Я очень уважаю конструктивную критику.Спасибо,что вы указали мне на то,что "жжет язык" в тексте.Я использую это для самосовершенствования Я поняла,что вы имели в виду.Героиня лишена эмоций,словно манекен.Искренне говорю вам спасибо.
Кое-кто *загадочно улыбается* дал хорошую характеристику для этого рассказа. Он написан ради конца. С учетом действительно раздражающего начала звучит достоверно.
Очень понравилось. Какое-то безмерное, тоскливое одиночество с отчетливым привкусом безумия. Ощущение падения с высоты. Или скольжения с горы. Медленный, монотонный разгон и нарастание скорости перед падением. И чудный финал.
цитатаМне казалось,что рассказ монотонный от начала до конца,неторопливое повествование.
Он и есть монотонный, но начиная от убийства на мосту, ускоряется темп чтения. Просто события перестают быть монотонными и неторопливыми. Ожидание развязки подстегивает.
Все даты в формате GMT
4 час. Хитов сегодня: 2
Права: смайлы да, картинки да, шрифты да, голосования нет
аватары да, автозамена ссылок вкл, премодерация откл, правка нет
Мне,право,даже неловко становится. 
пиарщица...
- участник сейчас на форуме
