Уважаемые дамы и господа, раздел ролевой игры отныне будет закрытым. Если кто-то читал и хочет продолжать читать игру, напишите ЛС Люциусу Малфою или Фантому.
Я сижу на крыше десятиэтажного дома. Когда я смотрела на него из окон своей квартиры, мне казалось, что он выше. Казалось, что это огромная серая труба, упирающаяся прямо в небо. Казалось… На самом деле, он не выше других домов. Он почти приятен в своей блочной серости. Почти безопасен. Почти не несет никакой смысловой нагрузки. По небу плывут облака. Мне кажется, что я сижу на крыше очень долго. Проходят секунды и тысячелетия, а я все еще здесь. Движения вперед не предвидится, движения назад не существует. Мне кажется, что когда-то давно крыша была черепичной. Кажется… Будни, праздники, лихорадочные поиски работы и смысла жизни, кухонные занавески, осколки разбитой посуды и телефонные звонки остались где-то в бездне подсознания. Они – лишь темы для сновидений. Я сожалею, но не пытаюсь с этим бороться. Зачем? Я сижу на крыше. Четкая линия вниз - вверх. Траектория взгляда. Внизу – асфальт, люди и автомобили. Вверху – воздушные шарики и, кружащиеся в воздушном потоке, клочки прошлогодних газет. Я не выбираю. Я свободна от выбора и принятия решений. Я почти довольна. Я жду наступления сумерек: за ними приходит ночь. В темноте удобнее обманывать себя. Так легко поверить в то, что свет в окнах гаснет потому, что моя внутренняя энергия масштабная и всепоглощающая. Со звонким «дзынь» взрываются лампочки. Двести вольт. Сто – это слишком тускло. Город не играет в эти игры. Я сижу на крыше. Возможно, кто-то захотел, чтобы я была здесь. Не думаю, что я настолько сильная личность, чтобы самой выбирать. Хотя… Кто знает? Я – заложница города, его послушное дитя. Я исправно читаю рекламные плакаты в метрополитене, звоню в ЖЭК, если мне одиноко и принимаю ванну, когда плохо ходит общественный транспорт. Я не умею играть на музыкальных инструментах, но я отлично помню мелодию города: визг тормозов, стук каблуков, и монотонное гудение проводов. Я не умею рисовать ничего, кроме булочек с корицей, но я знаю, что придет время, когда я смогу воспроизвести все те картины, которые навечно отпечатались на сетчатке глаз: булыжные мостовые, утопающие в алом, деревья, рвущиеся в своей предсмертной агонии к тяжелому свинцовому небу и размытую линию горизонта, по которой расползается пятно серого дыма. Глупо было бы предполагать, что мы с городом встретимся. Он не пьет коньяк и кривится при виде бутылок пива. Город не занят. Он просто утомлен. Когда я думаю об этом, мне становится жаль все то, что копошится в его внутренностях, все то, что дышит вместе с ним. Ближе к трем часам ночи придет она. Я не хочу этого. Впрочем, меня никогда не спрашивают об этом, а я молчу, чтобы не потревожить сон города. -Привет, - говорит она, садится возле меня и протягивает пачку сигарет. – Хочешь? -Я не курю. Зачем ты пришла? Я просила тебя не приходить. -Это глупо. Ты же знаешь, что я все равно приду. -Так нужно, да? -Нет. На самом деле, никому ничего не нужно. Все делают то, что им удобно. Просто некоторые умеют внушить окружающим, что их поведение – полезное. -Так закалялась сталь, так создавались нормы? -Можно и так сказать. -И долго ты еще будешь ходить? -Пока ты не спустишься вниз или пока ты не увидишь то, что должна видеть. -Мне не нравится слушать подобный бред. Можешь оставить такие фразы для сказок. -Тогда бы у меня был целый архив. Я так и думала, что с тобой будет сложно разговаривать. -Естественно. Всегда трудно разговаривать с людьми, которые знают, что такое телепрограмма. -Ну да. Жалко, что ты не куришь. -Почему? -Меньше бы говорила и была бы точно уверена, что занята около пятнадцати минут в день. -Ну-ну. Умничай дальше. Она замолкает. Проходит около часа и мне уже безумно хочется, чтобы она что-то сказала. Когда рядом с тобой, почти в кромешной темноте, сидит человек и ничего не говорит, то начинает казаться, что никого нет, и ты снова сидишь один на своей крыше. -Не уйти бы тебе, а? -Притворяешься? Тебе же не хочется, чтобы я уходила. Я чувствую. Темноты боишься? -Да. На самом деле я боюсь себя. Боюсь тишины. Я не понимаю, почему ночь не поглощает нас. Я не могу ждать, но мне больше нечем заняться. - Пахнет дождем, - говорит она. Я соглашаюсь, хотя на самом деле, пахнет молоком. -Ты же знаешь, что оно рухнет, если ты будешь продолжать в таком же духе? -Оно – это небо? -Да. Так спокойно, словно сказала: «Покорми кошку».
-А в «таком духе» - это в каком? -Ну, корчить из себя что-то, бросать пафосные фразы направо и налево, шарахаться от людей в супермаркетах… -На крыше сидеть, - машинально добавляю я. -И это тоже. -Почему мне кажется, что ты знаешь больше, чем я? -Да ни черта я не знаю. Просто по телеку в это время всякий бред показывают и кран у меня протекает, соседи ходят туда-сюда… Здесь лучше. Я море люблю. -Море? А я люблю песочное тесто и громко разговаривать в трамваях. -Море все равно лучше. Слышишь, какой запах? Кайф. -Не чувствую. Бензин и молоко – это на любителя. Рассмеялась. -Ты хоть с кем-нибудь, кроме меня разговариваешь? -Нет. -И я тоже, - тяжело вздохнула. - Да и нет здесь больше никого. -Как это нет? А внизу? -А что внизу? Море, чайки… -Поток автомобилей, клочки газет… -Можно, конечно, и так на это смотреть. -Мы по-разному воспринимаем мир. Люди неодинаковые. -Да нет. Все одинаковые. Просто есть два возрастных периода: сначала ты спишь в джинсах, можешь по запаху отличить один вид пива от другого, и думаешь, что в силах все изменить; а потом - умеешь определять цвет блузки на ощупь, знаешь, что пиво пьют подростки, идиоты, немцы и под телевизор, и думаешь, что хоть что-то ты уже изменил. -Возможно, так оно и есть. -Давай я тебе покажу то, что на самом деле. -Хорошо. Показывай. Она поднимается, берет меня за руку и ведет к противоположной стороне крыши. И я вижу. Море. Огромное, влажное, ничего не прощающее. Под моими ботинками скрипит песок. Мы стоим на скале. Четкая и яркая линия горизонта совершенно не похожа на ту, что я видела в городе. На нее больно смотреть. Она похожа на гранатовые зерна, выложенные в один ряд на желто-персиковом закатном небе. Девушка улыбается и говорит, что ей пора домой: скоро придут сантехники, будут чинить кран. Я киваю, сажусь на нагретый солнцем камень и слушаю звук удаляющихся шагов. Мне не страшно и не холодно. Хочется шоколадных бисквитов. Я прекрасно осознаю, что в ближайшее время они мне не светят, поэтому достаю из кармана конфету. «Дюшес». Когда я замечаю корабль, то точно знаю, что она - там и сейчас играет в пинг-понг. По небу все так же плывут облака. Мне кажется, я уже что-то изменила. Мне кажется, я смогу определить цвет блузки на ощупь. Кажется… Ближе к полуночи приходит он. Садится рядом и протягивает мне пачку сигарет. Я отказываюсь. -Не куришь? - удивляется он. – Странно. А на самом деле, это не море. Пахнет порохом. Я соглашаюсь, хотя пахнет хвоей. -Ты должна увидеть то, что существует на самом деле. -Я увижу. Город не вечен, но воспоминания о нем остаются навсегда. Ночь не поглощает нас. Даже здесь, она не поглощает нас. Небо усыпано звездами. При желании можно представить, что это светлячки. У меня нет такого желания…
вау! безумно красиво........ я, кажется влюблена в этот текст. правда. честно. вот так вот) Хочется улыбаться и плакать. Когда-то давно мне рассказывали о спектакле, навряд ли о нем еще кто-то слышал) Назывался "От красной крысы до зеленой звезды" сюда почему-то подходит.
Извините, что критикну. Мне показалось, что это написано очень молодым автором. Который занимается самолюбованием/любованием своей героиней, "всей такой странной", и очень старается сделать красиво. Меня фик не тронул, но я думаю, он может очень понравиться читателям "до двадцати", которые чувствуют себя одинокими и непонятыми.
Меня тоже история не задела. Показалась несколько бредовой, дествительно красивой, но красивой как обертка от съеденной конфеты. Чем-то напоминает шедевры Коэлье, когда у читателя упорно складывается впечатление, что по произведению где-то пробегал Глубокий Смысл, но на самом деле это была всего лишь обманка,
Да, "гламурненько" - это то самое)) И ещё - "гатично"))) Красивый визуальный бредос, можно читать в депресняке под Земфиру. Не хватает обоснований. Вот если бы был хоть намек на обьяснения, на сюжет... Почему они встречаются на крыше??? Сорри!
красиво. можно рассмотреть как картинку, что собственно и требовалось сделать...
про метафоры - город / море - ИМХО затерто до невозможности, никаких сомнений не возникло с видом с крыши; Он/ Она / Героиня - что в них с другой стороны обертки предполагалось? тот же Город? все же, образ нужно яснее прописывать, тем более при таких глобальных обобщениях
Неплохо. У афтара определенно имеется талант. Гатичьность и гломурность поубирать, про запахи - фтопку, не чувствуется ни один. Главное, чего нет - сюжетности, хорошей, захватывающей внимание и крепко приколоченной.
Ну ничего. Это дело наживное. Удачи афтару желаю я большой. :) Голосовать буду за этот (скорее всего), хотя, поверьте, рассказ не победит. А жаль. Афтар, если это вас утешит, то моя моральная поддержка - для Вас.
Красиво) Понравилось расуждение о пиве и иже с ним. И еще некоторые описательные моменты)) Но сюжетности действительно, мне кажется, очень не хватает...
Афтар, все было бы неплохо, если бы не сложившееся у меня ощущение того, что эта самая многострадальная крыша есть тусовочное место для таких вот "нищастных" и "адиноких". ИМХО, надо было оставить кого-то одного из персов - или парня, или девушку. А то от образности одиночества остается пшик. Из запомнившегося - описание города, который не занят. Респект!
Не понравилось. Я не вижу смысла в рассказах, где разговоры ни о чем, где нет развития, где нет героев. Дело в том, что текст это прежде всего жесткая структура, а не каприз настроения. Кажется, героиня упортебила слово "красивость"? Возможно. Но даже язык мне не показался легким, цепляющим, эффектным. Просто на уровне подсознания. Не мой вкус.
Хм... странный рассказ, о странном состоянии души, что ли) ммм, наверно на любителя все же, не очень мне показался ( Хмм, не могу вспомнить, но подобную идею такой метаморфозы я где-то встречала...
Рассказ не то, чтобы новый... Похожие читала. Не совсем такие, но образ крыши... Знакомо. Сам текст... *пожимая плечами* Запахи... почему именно молоко? На крыше? *непонимающе*
Ах, как же вы меня разочаровали. Начало было такое поэтическое, волнующие, песнь городу. Зачем нужно было портить и вводить вторую героиню? Разводить пустые разговоры? Она и она... как модно. Как увлекательно порочно. Ах, оставьте. Текст уже загублен.
Все даты в формате GMT
4 час. Хитов сегодня: 5
Права: смайлы да, картинки да, шрифты да, голосования нет
аватары да, автозамена ссылок вкл, премодерация откл, правка нет
А жаль. 
- участник сейчас на форуме
